Ángel Psicodélico

Un número

Virginia Patrone

   Cómo los ángeles al caer el sol,
   desnudo, semidesmayado por el dolor,
   habitando el túnel del horror,
   que comienza cuando la sangre rompe su circuito                 
   y el alma se entrega a las psicodélicas luces.
   Alucinaciones que protegen,
   huelen a esposa, a hijos, a hermanos, a infancia.
   ¿Dónde vive la sangre cuando el cuerpo no la siente?             
   ¿Quién visita sus terrores cuando el verdugo se apodera de la vida?
   Aferrado al amor, emergió de las garras del infierno.
                                                               No estaba muerto, no estaba desaparecido.
                                                               Tenía un número y una visita.

Una visita

Virginia Patrone

El miedo en sus ojos no impidió que lo reconociera,               
sus hermosas manos estaban allí, sobre la mesa;                                           deseosas de acariciar lo que tanto amaban y no se atrevían;
temerosas del dulce sueño de muerte, que engaña                                  
y convierte en polvo la nada.
Una mesa, cinco sillas, un fusil y una súplica difícil de olvidar;
no quiero volver al primer lugar.
No fue difícil reconocer al hombre del mameluco gris.
Sus hermosas manos estaban allí, sobre la mesa.